è questo eccesso di anime piene

di teoremi della ragione

Oggi c'è una luce da Natale

quella che non illunmina niente

 quella che arriva sulle cose senza scaldarle

una penombra di vita

la linfa che rallenta

Ho chiesto al mio amico Massimo cinque foto per il libro nuovo, mi piaceva inserire una sua interpretazione fotografica in ogni sezione.

...ma viver fuori tempo è una cosa seria e a farlo veramete ce la fanno in pochi...

Ora ti chiedo: è questo il frutto di un'opera lenta

chi giace alle radici e a noi manda il silenzio

A noi che rimane?Di risa agli orli

acquiloni strappati, sempre la vuota tempesta

ci attira, come stracci nell'aria

i versi sono di Rainer Maria Rilke liberamente "saltellati" dai sonetti a Orfeo

Non ci sono "passioni inutili" solo passioni tristi per questo afflato d'anima al quale abbiamo delegato il dire e la sua incapacità.

Maddalena non serve, Maddalena è scomparsa come tutto quello a cui non si riesce più a rivolgersi, un giorno che avrò voglia pubblicherò le nostre lettere, magari quì senza bisogno della carta ne di contratti da firmare.

Non ci sono parole inutili, solo parole morte.

Sono prospettive, storie disattese dietro gli angoli, solo fin dove arrivano gli occhi senza estendere niente, non ci riesco più. Avviene tuttto solo fin dove posso vedere, a malapena ormai dove riesco a sentire. E quando provo a stiracchiarmi un po', magari aggiornando la memoria, mi trovo a celebrare ricorrenze, feste senza invito dove non sono ben voluto.

Solo chi è contaminato diffonde e in questa vita di suggestioni accessorie, dove tutto accade in saldo, barcolliamo in aria presa a prestito, in giorno sotto-costo col profumo di tabloid.

Ho portato le mie dita in vacanza per corregggere un difetto e un attimo prima di annaffiare le piante pensavo, a quel biglietto che mi avrebbe allontanato da tutta quella staffottenza.

Per il gusto di camminare più a lungo e fabbricare racconti, inventare sequenze tra le mie mani sudate e tutta questa vastità, dove mi perdo tra scuse improvvisate e lacrime, tra scartoffie e frammenti..

scendo, per il gusto di respirare pioggia, luci di fretta e notizie invecchiate, quattro passi di noia e poi il ricordo di un bacio o forse solo del tempo giusto, dell'attimo che mi hai prestato e non ti ho reso. 

Prova a dirmi dove, da quale strada approssimarsi a te, prova in fondo alle tue derive ad accartocciare un momento, a lasciarlo galleggiare come un frammento di noi cristallizzato nel tempo, cullato dal mare.

Ricomincio a contare, ricomincio da uno, così tanto per fare, per avere un inizio, un prologo d'estasi, come potessi morire in un preliminare.

Tutto quel che è nuovo è per forza da rifare, eliminarne il candore, e aspettare un carnevale. 

non lo saprei nemmeno, come la direzione da prendere o quanta strada da fare...so che a volte riesco a rimanere e magari basta questo

ci siam persi un po' per strada, ci abbiam giocato dentro, con tutte le manie rispolverate all'occorrenza.

Dimmi dove, fammelo sapere, che magari se non posso mando qualche scusa

Chi morirà per primo ? Che buffo modo di salvaguardarsi dalle incertezze del futuro, di preservarsi dal riscatto. A volte sì, che si poneva la questione, come fosse un'ampia metafisica, invece di una stronzata. Inutile come tutte le incertezze, che altro non intendono, se non sentire vagamente.

Pieghiamo la testa al nostro essere imbecilli, al perseverare delle nostre esagerazioni e alla memoria che si fa schiava di finzioni.

Poi lo spazio che concediamo all'insulsaggine riprende il sopravvento e potremmo per ore restare disattenti, confonderci in una responsabilità e nascondersi in una catastrofe imminente.