Tutti i giorni , quando la vita si prolunga nelle cose, il poeta non ha bisogno di dipingere la parola per appropriarsene, ma deve sempre sapere che la parola è comunque dipinta. Guardare il mondo è non sovrapporre nulla che nei nostri occhi già non viva

Sentivo i tuoi passi

malati nel selciato

di ieri scorrere come

ultima risorsa

degli arti indolenziti.

Le lacrime poi sono case

ammonticchiate che i turisti

vedono dal mare

scogli e gambe che oscillano

dove la terra c'era.

Come il tono brusco e secco

e la lenza fatta con il filo

sul davanzale due gerani

bruciati dal vento

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Ti ritrovo spesso in questa bellezza debole, e inseguo la dissoluzione del tuo viso che assume forme consuete, che mi rassicura come il canto di una madre e mi culla da questa distanza incolmabile.

Chissà se posso ancora fuggire o sono già sulla strada del ritorno?  Forse il compatire è sempre così stretto al bisogno di amore, che non riesco più a riconoscere la carità e allora mi rifugio in isterie gelose, per rivendicare ciò che non possiedo. Vorrei più tempo per ascoltare i tuoi finali a sorpresa, quelli che spostano le rughe dal cuore e rasserenano almeno per un po’..ma sono gia via, tutto proteso verso un nuovo ricamo, cercando di convincermi dell’inutilità di ogni missione e dell’inganno di ogni comunicazione, che altro non è, che la richiesta partecipazione di un dolore.

Pensavo anch’io che fosse scontato riuscire almeno a darsi il buongiorno,  ma tutti gli appuntamenti che abbiamo mancato, inevitabilmente condizionano e a volte è meglio così. Ascolto poca musica, solo note rubacchiate da una radio in disuso, hai ragione tu, gioco solo a nascondino e grido sempre  tana, quando mi sorprendo accucciato dietro un muro.

Attendo che sia ..e poi liberi tutti.

mentre torno a fare quello che non so fare anche le cose si incamminano inseguendomi..detta così sembra persecuzione invece è solo compagnia

passione del raccolto

eterno batticuore

di grappoli sospesi

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Impossibile anche solo immaginarti. L’amore per tutto ciò che fugge ci fa dimenticare il residuo. Desiderare è desiderare di svolgersi.

Non conta più nulla, nemmeno la dolcezza di un certo appassimento, la tenerezza dello sfiorire esalta la deformità delle parole e gratta una terra intrisa di ombre. Il mondo, che scompare nella sua rappresentazione.

E’ sempre così raro fantasticare un movente per l’ingratitudine, s’incolpano gli odori, le spalle ingobbite o gli sguardi che tracimano assenze, questo vento impetuoso che fa cadere le stelle ed io che nemmeno ho saputo sfiorarti.

No Maddalena, per quest’ansia di vita non abbiamo attenuanti, soltanto risvegli e mani sudate, qualche corsa frettolosa, il male delle cose che ci strappa affermazioni. Mi piacerebbe dirti è tutto vero, ma per chi come noi non ha preso rifugio, la verità è una piaga, un’ansia dell’immediatezza, poco adatta alle ultime file.

Sono passioni quei granelli che hai confuso con la sabbia e la mia loquacità che a volte ti ha curato  l’insonnia  ha esaltato le mie doti terapeutiche

Passeggio in questo modo, girellando tra le idee senza nutrirmene avidamente, cospargendole di punteggiatura, di quel ritmico intercalare che si sofferma ad accarezzare le asperità con quelle mani rugose, scenario di vecchiezza .

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