Non c'è amore che non mostri i denti, che non transiti agli inferi

Non c'è amore che non reclami per sè l'inganno, che non abbia la speranza della necessità o la fragranza del dubbio

Non c'è amore che non sia sacrificio, il lungo apprendistato del morire

predisposti al volo, ma ancorati al suolo

è l'essenza del patire in una promessa di partenza,di diventare storia, metafora d'avventura che soffia in ogni vita.

...e come sempre quando arrivo alle bozze ne casserei la metà. Riemerge la produttività di un tempo altro, la non contemporaneità con l'evento. Quello che hai evacuato da te destinandolo alla pubblicazione, riemerge in quel momento, sbattendoti in faccia i propri errori....periodi troppo lunghi o virgole mai messe.

e quell'amore volubile che avrei voluto raccontare, rimane frammento incompiuto, scarabocchio di un appunto. 

la ricerca del tempo perduto è una comparazione tra l'abbattimento e la storpiatura dell'idea, non filosofia del restauro, ma apologia della rovina.

e ciò di cui non si ha nemmeno idea non rimane al margine, ma si dilegua, appare e non accade, transita, ma non soggiorna .

Poi ribussa affacciandosi, tra il limbo delle parole svogliate pretende di entrare, senza nemmeno l'umiltà dei mendicanti, con l'arroganza dei saccenti.

Questo riportare il parlato nell'ozio gergale, questo tramonto linguistico che ripiega nel discorsivo la carenza del ponderato

..e poi tutti lì con quei timidi sussulti della memoria a raccomandare deliri a chi non li vuole sentire, chiusi nelle nostre aspirazioni, dove la più grande è l'ansia di comunicare

..e cosa facciamo per mondarci da questo squallore, se non rifugiarci in quel silenzio del dire che si maschera dietro il vuoto delle cento parole

lo farò da un'altra distanza in cerca di una nuova congiunzione..questi approcci appiccicosi, storie di mani sudate e corpi scivolati troppo in fretta...ma guarda un po' che banalità e tutto quello che ci tocca ascoltare, queste parole tremule, questa corte dei miracoli..se almeno ti vedessi sorridere, godrei di una consolazione magra, ma sarei a un passo da un ennesimo imprevisto o forse chissà, da un piccolo rimpasto 

Ridicoli quei giorni in cui non aspiro a sentirmi Dio. Con questo germinare di postulati provocanti, osservo di sbieco la mia umana natura e sorrido alle conquiste che ho confuso col delirio.

(sulla bufala di essere umani e accettarlo gioiosamente)